La Juive

L’été de mes douze ans, j’ai découvert que j’étais juive, née d’une mère aryenne et d’une sœur kapo au sein d’un clan de concentration. Mon matricule était le 9. J’étais la neuvième enfant d’une fratrie de dix, composée de cinq filles et cinq garçons. Après cinq ans d’analyse, j’ai redécouvert ma judaïté. Pendant tout ce temps, des rêves germaniques récurrents m’assaillaient. Les Allemands me poursuivaient. Ils me mitraillaient, et je me retrouvais à expirer dans un camion bâché sillonnant le Vercors. Je subissais des rafles de juifs, reprochant à ma mère de m’abandonner dans un camp. J’étais journaliste, commentant la vie dans un ghetto avant d’y être enfermée. J’étais contrainte à des actes humiliants face à des nazis, tandis que la Gestapo frappait à ma porte. Pourtant, je parvenais toujours à m’échapper. Mes refuges se trouvaient dans des caves sombres, des placards sordides, ou des labyrinthes effrayants. Une nuit, je me suis confrontée à ma sœur Beth, qui était devenue chef de la Gestapo dans un camp de concentration.