Et moi, et moi, et moi

**Les mémoires de Jacques Dutronc**

La guerre et la nuit ne font pas bon ménage. Je ne recommande pas de naître la nuit, en pleine guerre, par exemple. Ça m’est arrivé, et croyez-moi, c’est une mauvaise idée. C’était le 28 avril 1943. Courir dans Paris en défiant le couvre-feu, sans laissez-passer, c’est aussi quelque chose que je déconseille. Cependant, mon père n’avait pas le choix : Madeleine, sa femme, s’apprêtait à me donner la vie. Il s’est précipité au commissariat le plus proche, mais il a atterri à la Kommandantur, le seul bâtiment illuminé. Là, on lui a indiqué le poste de police, qui a dépêché une estafette. J’ai donc échappé de justesse à une naissance dans un panier à salade. Finalement, j’ai attendu d’être à la clinique, près de la porte de Champerret, pour pousser mon premier cri. Il était 5 h 20 du matin. Je n’étais pas le premier enfant du couple : mon frère Philippe m’avait précédé dans ce rôle. Je n’étais pas non plus le premier Jacques Dutronc , on m’a donné le prénom d’un oncle, mort au champ d’honneur le 7 juin 1940. Avant même de naître, j’avais déjà une tombe au Père-Lachaise. J’avais pris de l’avance.

La Trinité, Johnny Hallyday, Les Play-Boys, les premiers galas, Jacques Lanzmann, Serge Gainsbourg, les escapades marocaines, Maurice Pialat, Claude Sautet, Jean-Luc Godard, Merde in France, les cigares, l’alcool, la Corse… Jacques Dutronc, avec son style inimitable, se souvient et raconte. En lire plus.