Hors de moi: Journal

Ce premier volume d’un journal fleuve retrace une année de la vie de l’auteur, de juin 2016 à juin 2017. Au cours de cette période, il a notamment été chroniqueur dans l’émission « On n’est pas couché », une année riche en rencontres, observations et expériences. Yann Moix, personnalité controversée, s’affirme avant tout comme l’un des meilleurs écrivains contemporains, reconnu comme tel par la critique, malgré les polémiques qu’il suscite.

C’est pourquoi il intègre « La collection » Bouquins et publie cette œuvre inédite qui explore son univers à la fois intime et public. Vous découvrirez un grand lecteur, un homme passionné de musique, de littérature et de philosophie. Vous rencontrerez également l’amoureux dans ses relations avec les femmes qui ont marqué sa vie, ainsi que l’observateur acéré de la comédie sociale, littéraire et médiatique, à travers les portraits qu’il dresse de ses confrères écrivains et des personnalités politiques et médiatiques qui ont croisé son chemin, pour le meilleur ou pour le pire.

Son écriture oscille entre tendresse pour ceux qu’il apprécie et férocité pour ceux qu’il démasque sans pitié. Au nom d’une quête inébranlable de sincérité brute, il explique :

Dimanche 10 juillet 2016 : Écrire un journal demande non pas exactement de la paresse, mais un certain laisser-aller qui oscille finalement entre inconscience, suicide et courage. Se forger un destin demeure impossible si l’on n’est pas d’abord, pour un temps du moins, détesté, honni, proscrit, voué aux gémonies, marginalisé, « grillé ». Ceux qui évitent cette période difficile ne font, au mieux, qu’une « carrière ». Plutôt mourir que de faire carrière. Faire carrière signifie réussir dans la vie , il s’agit de réussir sa vie. Concrètement, cela implique de la soumettre à tous les dangers (intellectuels, physiques).

Lundi 11 juillet 2016 : Tout journal intime représente une lutte burlesque contre cet invisible titan qui nous pousse vers l’abîme : l’âge. L’âge est un cosmos régi par le ridicule. Il s’agit donc de s’y amuser , j’ai bien fait de pleurer d’abord. Les jours viendront, doucement, où je n’aurai d’autre choix que de m’abandonner sans vergogne à ce que je crois être – jusqu’à le devenir.

Jeudi 11 août 2016 : Dans ce journal, je souhaite constater, lorsque je le relirai – si je le relis jamais – les contradictions qu’il renferme, qui me révèlent mieux que mes cohérences. Un être n’est que le perpétuel contraire de ses décisions, la démission de ses certitudes, l’inverse de ses pensées, la dénégation de ses actes, le contre-exemple de sa morale. Je ne suis que le brouillon de ce que je crois être. Je suis vivant, c’est-à-dire que je n’ai pas la personnalité que je m’assigne, ni celle que l’on m’attribue. Je m’échappe sans cesse de mes décisions, je fuis ce que je prévois, je rature ce que j’échafaude, je me dérobe à moi-même sans m’en rendre compte, et lorsque j’en prends conscience, plutôt que d’éprouver une mauvaise conscience, il vaudrait mieux que j’en jouisse. Échapper à soi : voilà le motif de l’existence. Je ne peux pas supporter celui qui reste fidèle à ses principes, car une vie de fidélité n’est pas une vie, et une vie de principes tutoie la mort. Fidélité aux êtres, oui. Aux choses ? Plutôt mourir.

Mercredi 24 août 2016 : La profondeur de la vie fait craindre, à chaque paragraphe d’un journal intime, l’imminence de la mort.

Lundi 5 septembre 2016 : Ce journal intime est un journal de guerre.

Mercredi 26 octobre 2016 : Si je ne suis plus d’accord avec ce que j’ai déjà écrit, je n’hésite pas à continuer, à reconnaître mes erreurs, ou à me contredire. Cela n’a aucune importance. On se contredit sans cesse dans la vie. Je suis capable de me contredire par écrit. Ce qui compte, c’est le cheminement, les errances et les erreurs, bien sûr. Je n’improvise pas ce que je pense, mais je ne pense qu’en improvisant. Je ne veux pas tricher. Je laisse à ce journal sa fraîcheur spontanée. J’avance au coup de machette en même temps que le lecteur , je veux dire : c’est le lecteur qui avance avec moi, dans la jungle.

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