Notre-Dame de Paris

« Ouvrez ce livre, et laissez-vous emporter. Il vous plonge dans un vertige, une trappe par laquelle vous tombez cinq siècles en plein cœur du Paris de Louis XI. Imaginez Paris, avec ses mille flèches d’édifices, son fleuve serpentant sous les ponts, et le nuage de fumées qui l’enveloppe… Paris, où son peuple ondule dans les rues : écoliers, clercs, bourgeois, commères, marchands, gueux de toutes sortes, mendiants et faux aveugles de la Cour des Miracles. Tous se pressent autour du gibet sur le pavé de la place de Grève, criant « Noël ! Noël ! » au moment où l’on pend la sorcière.

Au milieu de ce tumulte et de ces clameurs, trois personnages aux destinées entrelacées par la fatalité s’entrechoquent, produisant un bruit terrible – semblable à celui du madrier de chêne lancé contre le portail de Notre-Dame par des truands en pleine émeute. D’abord, il y a l’ensorceleuse, la bohémienne, l’Égyptienne. Elle danse dans les rues au son du tambourin, sa beauté flamboyante et ses seize ans apportant une touche de soufre à cet enfer.

Puis le prêtre, le damné, l’archidiacre dont la tête rongée par l’alchimie cache une passion inavouable. Sa silhouette noire, son visage chauve et livide dissimulent « ce qu’il y a de lave bouillante, furieuse et profonde sous le front de neige de l’Etna ». Enfin, se déplace Quasimodo, claudiquant de l’un à l’autre, jappant, grognant, soufflant. Ce n’est pas un être humain, mais « quelque chose d’affreux, mi-homme mi-animal, plus dur, plus difforme et plus foulé aux pieds qu’un caillou ».

Quasimodo, le sonneur de cloches, apparaît comme un pauvre gnome bossu, borgne et sourd. Créature effrayante et grotesque, il incarne un véritable délire de la nature habité par une force de cyclope. Pourtant, derrière cette apparence de caillou, se cache un cœur. Le monstre pleure d’amour, et ses larmes brillent plus intensément que le plomb fondu déversé par les gargouilles de la cathédrale sur la troupe de malandrins piétinant le parvis…

Fatalité ! À la fin de cette lecture, vous vous sentez vaincu, titubant, abasourdi, les yeux émerveillés, la tête pleine du fracas roulant de l’histoire. Victor Hugo, visionnaire précis et érudit inspiré, nous offre la puissance évocatrice de sa plume, nous plongeant dans le bouillonnement d’un monde et le vacarme d’une époque. Il grave dans nos mémoires une série de tableaux, face auxquels les plus violents paroxysmes du cinéma contemporain semblent n’être que des fantaisies à l’eau de rose pour amuser les enfants. »