Juste ma coloc

**Il veut s’en sortir. Elle cherche une protection…**

Il y a deux ans, j’étais Slade Tomkins, le gars le plus populaire de l’université. Mais ça, c’était avant les conneries, avant la prison. Depuis que je suis sorti, je multiplie les petits boulots tout en vivant dans un appartement minable au fond des bas-fonds. Quand un toxico s’en prend à ma jeune voisine, je le vire et, sur un coup de tête, je lui propose de partager un logement. Ensemble, nous pourrions trouver un endroit décent tout en nous soutenant. Gabriela accepte. Elle déniche même un appartement de rêve au cœur du quartier mexicain. Le hic ? Je ne parle pas un mot d’espagnol. Et je n’avais pas imaginé que ma colocataire deviendrait si belle, si désirable… Une fille aussi géniale mérite tellement mieux qu’un mec comme moi.

**Extrait :**

Bong. Bong. Bong. — Je sais que t’es là, petite salope ! hurle une voix d’homme hystérique dans le couloir de l’immeuble. Réveillé en sursaut, je me retourne et plaque l’oreiller sur ma tête, espérant retrouver le sommeil tout en remontant la couette pour échapper au froid. Mais, trois secondes plus tard, le bordel recommence : Bong. Bong. Bong. — Espèce de pute, ouvre cette porte ! Le type cogne comme un forcené. Bong. Bong. Bong. — Satanée garce, ouvre-moi ! Énervé parce que ce connard ne cessera pas son cirque si je n’interviens pas – inutile de compter sur les voisins –, je me lève d’un bond. J’attrape mon jean, éternuant au passage. Enfilant mon pull, un frisson me parcourt : le tissu est glacé. Je jette un œil à ma montre : il me reste deux petites heures de sommeil. Ce type va vraiment me foutre la paix. Il doit cesser de frapper et de vociférer comme un malade !

J’ouvre violemment la porte de mon taudis, risquant de la faire sortir de ses gonds. Le mec s’en prend à l’entrée de l’appartement voisin. Je crie pour couvrir le vacarme : — Elle n’est pas là ! En réalité, je n’en sais rien et je m’en fiche, mais c’est la seule chose qui pourrait le faire arrêter de s’acharner. Le type met au moins cinq secondes à comprendre ce que j’ai hurlé. Il se tourne vers moi dans la lumière blafarde du couloir. C’est un junky décharné, le visage émacié et les yeux brillants de cette lueur caractéristique des toxicos en manque. Je reste délibérément dans l’ombre causée par une ampoule grillée au-dessus de mon paillasson. Dans un éclair de lucidité, le type hésite, jugeant plus sage de ne pas s’approcher d’un adversaire qu’il ne voit pas, comme je l’avais prévu. J’ai côtoyé trop de junkies.

— Qu’est-ce que t’en sais ? finit-il par demander en essayant de se redresser, feignant une prestance.
— On entend tout d’un appart à l’autre. Elle n’est pas là. L’insonorisation est inexistante, tout le reste est faux. Rentré du boulot à deux heures du matin, je me suis effondré sur mon lit sans prêter attention à ce qui pouvait se passer ailleurs. Je vis dans ce taudis depuis trois semaines et j’ai pris l’habitude de ne pas m’occuper des voisins. Avant les élucubrations de ce camé, il ne me serait jamais venu à l’idée qu’il pouvait y avoir une fille seule dans ce bâtiment sordide.

— C’est ma gamine, s’oblige à expliquer le junky. Elle me doit un paquet de fric, cette petite conne. Bien sûr ! Je ne réponds pas, ne voulant pas me retrouver embarqué dans une discussion interminable avec un type dont les neurones sont cramés par les substances.
— Je repasserai plus tard, décide-t-il en se frottant les bras, ce geste typique des drogués qui se piquent.

**À suivre…**